Бесчувствие

Бесчувствие

На локоть как-то сразу намело —
а он прокрадывался, в спины по протёртым
ходам среди пристанищ дул и о
глубоких складках, по которым чёртом
вилась позёмка, бормотал в пустой
молчащий телефон: «Лежат преградой»
и хохотал, внесённый теснотой
в трамвай, в метро: «Она была крылатой,
а я ходил — и падал в снег лицом!»,
заглядывая в дремлющие лица:
хотя б одно отторгло в сельдяном
вагоне сон и, перестав пылиться,
тарелками распялило глаза:
«И я зачем-то падал… Упадала…
Она была такой, что чудеса
нервически курили… Было мало
сугроба — остывание не шло…
Он был таким, что…» Нет. Толпа втащила
опять в метель. И он в белым-бело
плашмя упал. Зуб на зуб не, но мило.

Иллюстрация Srdjan Vujmilovic / 500px.

И не кончается строка (распоследнее)