Вбегает мёртвый господин
и молча удаляет время.
Александр Введенский
Ну хорошо, мне восемнадцать,
и льют дожди, и снег идёт,
но даже летом будет клацать
теперь и впредь дни напролёт
геологическими днями
один какой-нибудь затвор
других визгливее, и щами
пропахнет эра, а на спор
протухнет вслед за ней эпоха
стаканом водки, ибо чем
ещё заесть своё «неплохо
день тянется, жона»; затем
начнут припахивать пельмени,
потом и их невмоготу
пить будет, и опять из тени
щи выйдут с просьбой наряду
«сейчас, жона, всегда расстрелы,
и после них в щах ничего
нет лучше ложки». Угорелый
ружейный бой. И существо
не спит, посасывая смыслы:
«Покойник — сволочь. Кто его
просил лишать нас даже грызла, —
всё живо, но уже мертво…» 
