В волну, в волну, не сняв пальто и с морды
ужимки «ещё слово, и набью»…
До срыва кран — и пусть себе фальшборты
нальются до мениска, и тряпью
материальной точки станет мокро,
и кафель не отмоется трудом
паденья вод до первого и ора
сквозь зубы, двери, для того и дом:
необитаемость такая, что ни крови,
ни прочей ДНК концов в воде
никто и не заметит, но на слове
поймают и зароют: блеять, де,
алё, приём, я — точка, я лишь масса,
а что внутри, вам сочно наплева… —
впустую, а пунцового окраса
подтёки на — издержки меньшинства…
Безлюдно так, что можно всё, и даже,
когда попросят отсосать у самогó
(«У цезаря?!»), сглотнуть в ребячьем раже:
легко — у мёртвого, почту за рождество. 
