У беглых строчек соли на столе
«Я не нашла листка, а ручка в доме —
к писательству, ко смыслу в журавле,
а мне б попроще зяблика, мне кроме
“телячьих нежностей” не нужно ничего»
уже не суета угрюмых вскриков,
но похоронный пляс, но шутовство
на кладбище, и, сыпью расчирикав
его плацдарм на
«Завтрак сможешь сам?»,
«У чемодана колесо хромое —
но собрала», «А ключик — к небесам
на шарике, надула (см.)»,
в настрое
«Чтó, стих нашёл? Так радуйся, дружок»
себе не отказала:
«Жаль собаку —
ты и её беспутное обжёг».
Слепило солнце, будто мало мрака. 
