Вот небоскрёб, живущий на боку
в земле, где воздух с высотою очень
непрочен — прекращается, но сочен:
забравшийся сойдёт в его соку:
опустится на крыше до трубы
и будет вялить небо, мясо, рыбу,
а птицы скажут: — знаете, спасибо,
сочитесь сами, мы ещё слабы, —
и на боку, а всё же высоко,
высоковато для беды и боли,
мы лучше в тропосфере обездолим
скворечники и наше молоко.
Вот наши птицы… Ладно, заведём
не дар к полёту, так хотя бы синих,
но не корите нас в чужих гордынях,
когда сорвёмся с неба кирпичом,
забравшись выше крыши, — это так,
всего-то изумление: мы можем,
приберегите синяки ладошам,
мы завтра, верно, тронем зодиак.
Упасть не гордость, просто ещё шаг,
а сверзились по глупости, но скоро…
Нам мир вокруг и выше впрок и впору,
пока его высот не взять никак. 
