Олень в тени тягучих облаков
то далеко в холмах, где только копья,
текучие, на бег его и рёв
посверкивающие исподлобья,
то начинённый смертью в кувырке,
который мажет красным след от неба,
попавший под броски накоротке,
то, распластавшись, тыкающий слепо
глазами в ту, что, отнимая боль,
шептала, плача, нá ухо: «До встречи…» —
добычи много: поперёк и вдоль
стены и сцен густой оленьей сечи.
Не то она: всегда одна, — и он
от «почему лишь я?» и «вправду, злая,
когда не попадаю?» окрылён:
её рисует, выдохнув: «Не знаю».