В окно смотрел и мух давил.
Пушкин
В компоте хорошо, а мёд мне жмёт:
зависнув на портретном развороте
приокских видов, выбираю рот,
целующий аштак-паштак в щепоти;
пока лечу — а ходу, может, день,
а может, если палая скотина
не так сладка, и ночь заронит лень,
и Микоян томится без бензина,
и влёт вохрá стреляет кое-как,
а руки кóротки и копотливы пальцы,
все два, — не потушите чистый зрак,
сияющий сейчас, а уж сосальце
я навострю. Распухший чернослив,
изюм, роящийся вокруг отёчной груши…
Оставьте мокрофрукты, утолив
похмелье, — обожаю; что обрушу
на голову компота всю себя —
клянусь дизентерией душегубов,
что наших давят пальцами, любя
их в рот потом, с козявкой перепутав. 
