Стучащий в дверь не ведает, творя
губами слово «соль», какие бездны
за натрий-хлором в супе ль, мясом тесном,
иль в манке, «потому что лекаря
отрезали, представь себе, желудок»,
таятся. ¹Он стучит, а за спиной
вдруг понятые жмутся, и из шуток
их прорастает: «полушерстяной
костюмчик-то на судорожной бабе
пооботрётся быстро, до суда»,
и — руку протяни в обидном сапе
(придурки, твид) — уже ты добыта:
оторвана рука, не раз и с мясом.
Не выставляй! В карманах, что ли, прячь.
Не лыбься на «она прелестна фасом».
Не спрашивай: «вы с тарою?» и вскачь
за «Экстрой» не беги — лишь за двустволкой.
²Он искренне стучит, но в голове
вдруг мысли затеваются, и солкой
чего б то ни было не кончится: вовне
была его рука — и вот внутри,
в тебе уже. А! Ибо вероятность
того, что это будет (и превратность),
равна ребру «Нет соли!» на двери. 
