Его проносят на слоновых,
и тут поможет мотороллер:
сжевав собаку на отловах,
догонят пешего, и колер
густой, малиновый, солёный
из дырок вытечет обидно, —
а на колёсиках зелёный
глазами боговой ехидны
смешливо всмотрится и спустит
среди четырёхтактной своры
до остановки «Суки, впусте!»,
и да споются светофоры.
Его проносят на носилках,
и от глушителя нет толку:
ты — промысловый, и в развилках
судьбы нет смысла: втихомолку
чего палить-то… Но приятно
пожить ещё, а бог свободен,
а мы невинны, вероятно,
и мотороллер стоит родин,
большой и малой, вздора — вздоха:
«Отмучился — а мы, наверно,
начнём дышать». Но и неплохо б
попасть сперва; промашка — скверна. 
