«Да, задачка…» — сказала она.
Прозвучало: решу без сопливых.
Кто-то бросил: «Ужасно горда».
А послышалось: не для трусливых.
Сообщила: «Я буду писать».
Сразу ясно: кому-то другому.
Прошептала: «Хочу танцевать».
Не с тобой, — уловил, — по-любому.
«Ты куда-то пропал!» — И усмешка.
Ей всё хиханьки — я ж её хвост.
Уточняют: не хвост ты, а пешка.
Соглашаюсь и снова на пост.
Вдруг осадит: «Ты что-то весёлый».
Посему, скоро буду рыдать…
«Заходи, — говорит, — после школы».
Это шутка, конечно? — «Как знать».
Извини, не застал. — «Я… смутилась».
И в глазах — виноградины слёз:
«Я была, я ждала, я сердилась —
На себя. Я влюбилась. Всерьёз».
Поклонись ему. Кто же счастливец? —
«Эх, совсем дурачок! Это… ты».
А в ушах моих: ну и ревнивец.
А в мечтах… Ну их, эти мечты:
«Пустынной улицей вдвоём
С тобой куда-то мы идём,
И я курю, а ты конфетки ешь.
И светят фонари давно,
Ты говоришь: «Пойдём в кино»,
А я тебя зову, м-м-м, в кабак, конечно.
М-м-м-м-м, восьмиклассница-а-а-а…» 
