Она моя

Вино курилось. Падали салаты
всё ниже, пробираясь в животы.
Кормились гости. Вилки, как булаты,
сражали разносольные хребты,
но переламывались о бока бокалов:
«Звенят, а значит внутренне пусты!»
В последнем слоге первый из хоралов
слезу тянул, как «друга из беды».
Тарелок лёт отлавливал у пола
и говорил: «Легко. Не НЛО»,
в присядке шёл дорогой ледокола,
шепнул ей между прочим: «Полкило,
а голову на перси не роняю»,
выбрасывал с балкона подлецов,
донёс её в охапке до трамвая,
дал на дорогу кучу пятаков,
«Она моя», — подумал, добегая
с трамваем вровень до её домов,
встречал на остановке. Но другая
в лицо швырнула: «Сколько же шутов».