Быть

Я — есть. И, наглотавшись воздуха, присесть
на зернь асфальта, провожая взглядом,
встречая весело, смущённо, — лучше несть:
спешащие потопчут, но в помятом
не торт и не бока важны, а честь:
быть, снóва быть, — чего ж ещё и боле?
Есть что-то, что не может надоесть
ещё? Что ненавидишь, что до боли
доводит невозможной, чтоб потом —
в конце концов — ты нá ухо признался:
«Я есть… я был, и это был дурдом,
но я б опять на том же длинном галсе…»?
Я улыбаюсь, я, наверно, пьян,
хотя был только воздух и немного
июля, наступивших-нá землян
и странная железная дорога.
Я — есть: прилечь и «вам нехорошо?»
расслышать меж дождём и электричкой, —
что лучше может быть… Как хорошо.
Я снова есть, о, девочка с косичкой.