В. М. Г.; п. М. Л. Г.
Седьмая Мировая неизбежна,
Седьмая Мировая будет нежной,
не снежной: нежно-розовым стена
окрасится, когда потери скопом
газеты-интернеты трубным зобом
с утра пораньше вывалят нам: на;
те, что повыше, прежде тех, что ниже,
пожизненно уснули. Уж провижу:
и толстой ж будет «Правда» в этот день:
(«Зато в своих кроватях!») сто мильёнов,
сто тыщ страниц хвостатых эмбрионов
(с призывом в шапке: «Чёрное надень!»)
родятся без, не уродятся вовсе,
зачаты никогда на паровозе,
в музейном туалете, в Цне, в полях
не будут («Мы восполним это в полдень!»,
«Бох есть любовь», «Оставьте страх Господень
в обеденный, сегодня ж, второпях!»).
В четыре ровно сон сморит: Эсхила,
Кара-Мурзу, Шапиро, Чикатило,
Карамзина, Шекспира, Колчака,
Бжезинскую, Бюль-Бюль-оглы, Плевако,
Козлова, Реформатскую, Мертваго,
Исупова, Юсупову, Дега,
………………………. (……………………….)
Мы победим, конечно! А мильёны,
что опочи́ют, отпадут смышлёно
(«Спокойствие храните!»): захотят —
и сон упрямый их тепло погубит,
ромашек без, без «любит ли — не любит».
И утром маршей угол непочат. 
