Что ж мы? на зимние квартиры?
не смеют, что ли, командиры…
Лермонтóв, поэт
Иногда мы милые: орём,
сбившись в стаю, ласковые вещи:
не совсем уж правду: «Не повешу
никого из вас на ёлке, в ком
.
усомнюсь к пяти часам утра»,
но такое… смазочное, что ли:
«Я тебя люблю за вопли боли,
ибо не могу понять, “ура”
.
мне кричать, когда ты нехорош
от свища в виске (спасибо пуле
и спасибо, что не щелканули
всех ребят, а лишь тебя, Серёж),
.
и вести вас в штыковую, иль
голосить “атас” и делать ноги,
потому что боли, как уроки:
то легки, то тяжелы, и быль
.
такова, что, не уразумев,
крики ль это смерти иль надежды,
я снимаю белые одежды,
маскхалат, и пацаны враспев
.
льют мне колыбельную в мозги.
Сладко сплю, и сон обычно в руку:
утро знаменует зиму, вьюгу,
спячку, Новый год, медали… И
.
как тебе с протезом головы?..»
Новый год! Мы дышим, в эполетах,
Кáмден взят, на валенках, пригретых
у костра, не листья ли травы?.. 
