Я не знаю

Сразу ль сдамся на милость, когда марсиане напорются
на картошку копающих русских заштатных, в кусты
попивать выбегающих и целоваться? У троицы
самогонку отнимут, а двое, разъяв свои рты,
из-под ватников руки чужие достанут по описи,
объясняя, что осенью нежность несносна в полях
и рождается чувство, когда ты не просто торопишься,
но спешишь перед завтрашним снегом — и вдруг второпях
обнимаешь чужую, коль скоро метель и к венчанию
познакомиться надо б, чужого впускаешь в себя,
потому что метель надвигается и пусть поганее
будет завтра, сегодня — сегодня, и, не торопя
завтра, снег, на случайной бумажке дрянное «покедова,
это всё, не увидимся больше», впускаешь его,
шепчешь ей, что венчание завтра же, завтра же, этого
быть не может, но будет, метель пропустить — воровство
у себя, не опаздывай!.. Или метель — сочинение,
наущение мига, аффект, и никто никуда
не подумает ехать, конец будет более-менее
очевидным, бесснежным и жизненным, всё как всегда?