Не получилось

Перед самым концом трёхметровый Пушкин
насмехался со всеми, но был раскушен:
убавлялся весьма — погребли в напёрстке! —
потому что подумал, не уклониться ль,
перейдя в микромир, чтобы всякий зритель
перестал различать? вот и смерть во горстке
.
не узнает его и промчится мимо.
А смеялся-то как, а шутил: «Вестимо,
пуля — кстати, прощаю, собаку-гада, —
не попала в сундук на высоком дубе
с зоопарком внутри сундука и вкупе
с острой (швейной?) иголкой в яйце, куда-то
.
в утке спрятанном, спрятанной в косоглазом!
Угодила во что-то, и с каждым разом
я всё меньше: давайте-ка вновь измерим».
И с постели бежал к косяку и с Сашу,
зайца, утку, яйцо и иголку даже
становился, пока не нашлась потеря:
.
смерть нашла его с кончик иглы и «Хватит! —
заявила при всех. — Милый Пушкин, прадед
чтó сказал бы, узнав, что вы сами крохой
пожелали быть. Пряткам — конец. В могилу,
ну-ка, шагом. Прощайте, дружочек милый».
И зверино рыдала с его эпохой.