Велосипеды тоже люди:
Им нужен треугольный ход.
Круг вислоух. Его забудем.
На трёх углах, как Сокол Скотт,
Летит наш байк разносторонний —
На Южном полюсе дела.
На Северном он был тихоней,
Торил дорогу в два кайла,
Но это холодило душу,
Хоть лёд теплел, и человек
Спокойно, говорил, я сдюжу,
Моя судьба — велопробег.
О том, заметим, всякий честный
Мечтает, если жив и прям,
Но Север для такого тесен,
А сын Земли — гип-гип — упрям.
И вот, явившись как-то в море,
Он известил: хочу катить!
Поймал со льдины треугольник
И дал зарок избороздить
Сначала белые просторы,
Затем тайги зелёный шум,
Потом поставить точку в споре,
Возможно ль в Гоби сразу двум,
Двуногому и байку, выжить,
А после припустить на юг,
Туда, где дóлжно только выкать,
А треугольник — лучший друг,
Почище пса, тушёнки, спирта
И лыж, конечно. Кто ж без них
Добьётся главного эфира:
И я тут был; я правда лих.
Так вот, не лыжами одними
Пьян, горд и весел индивид:
На катетах невыразимо
Он катит. Впрочем, нет: летит!
Курс прям, и он гипотенуза,
Колёсам лихо, но они
Торосы держат за турусы
От этой дерзкой беготни. 
