Из слова «слово», скраббла никудышней,
Он слово «свет» на свет являл четыре —
и это «хорошо»?! — тревожных дня.
Ещё бы девять месяцев, Всевышний,
ещё бы после женщины в ранжире,
ещё бы без сожителя — огня,
который «арт»: уложит зеленя́, —
и снова Марс, и полсреды насмарку.
А если б небо и вода и суша с морем
не разглядели, что они ровня́
(мол, мы друг другу — мёртвому припарка)?
Его смоковницам, невинным сикомóрам,
давала б Ева во грядущем скором
вплетать в строку Его судебной книжки
подтекст альковный? Впрочем… Он и есть
светило, свет — и к чёрту «если б»! Ором
провозгласим Его вершки и лишки:
малышке новенькой — «ура!» и «это честь». 
