…Да только не пойдёт она, — она
поломана, а снег, а дождь, а травы,
спешащие сквозь мятые суставы,
а эти ясные полудня имена,
протяжный Свет и ласковый Припёк,
живят её. «Весне внутри дорогу, —
сквозя глазами, выдохнет. — Ей-богу,
вот выбежит из правой тополёк,
вот в левую вопьётся верный шмель,
тогда ступлю на цыпочки и в мае —
вот птицы свить изволят меж холмами
груди гнездо, вот смелый спаниель
пометит, будто дерево, меня
и птиц моих облает непреложно,
вот я пойму язык их: пёс: “Стреножу
её собою, чтобы, воркотня,
вы не искали, если вдруг уйти
ей вздумается”. — А щеглы: “Спасибо!” —
я отойду и стану чем-то — либо
не отойду. Я скоро. Я в пути». 
