Идёт на цвет

Зелёный мальчик бранного покроя
идёт на цвет: так мальчики бегут
на вид реки, собаки без настроя,
лежащей на дороге, без минут
задавленной, на мамин зов: «И где ты,
мой Мальчик!», на содеянный костром
походный дух, от чёрного букета,
несомого в руках, и вчетвером
несомого во гробе человека, —
но это остальные. В хáки мой,
и он из строя-с-песней без разбега
летит, он ускользает, он — смешной:
вдруг видит цвет зелёный или синий —
у яблок, впрочем, это редкий цвет, —
червлёный, латте, скарлет, и разиней
спешит на полосатый и горжет
с воротника теряет, и машинку
ТТ роняет, и от эполет,
рваньё оставив, яркие плешинки,
чужие руки отрывают вслед,
разбрасывает к цвету по дороге
секрет, куда идут, не слышит ор
«стоять!» и выстрел в спину в эпилоге,
а плод висит, и цветом — триколор.