Не выпил 777

Всё как обычно: за вином
(у горизонта, к счастью, бочку
привозят, чтобы ходуном
ходили к бочке в одиночку
и кликой «Может, на троих?»)
я шаг впечатывал в позёмку,
мело, сдувало, бить под дых
не затруднялось, и потёмки:
с утра потёмками в глазах
ландшафт/портрет изображали
природа, родина, в низах
расположенье духа (в сале,
я это чувствую, настрой
похожий: ротовая темень).
Я не был первым, и второй,
я видел это, стал наземен:
скоропостижно оземь хлоп.
Как отрубило. Первый — следом.
За первым — третий не отскрёб
себя с пути (накрыли пледом!
невесть кого бог знает кто,
но плёлся насосаться с пледом,
прикрыл, какой-то цирк, и — о! —
он был и стал четвёртым в этом
непостижимом оземь хлоп).
Потом попадали другие.
Я далеко был, но шлёп-шлёп,
шлёп-шлёп и бац, подмяв стихию,
позёмкой доставлялись в.
Я был седьмым в восьмом десятке
не первой сотни, и? — мертвы
передо мною все в порядке
чуть смутном, но как апельсин
простом: для всех похоронами
всё кончится, и даже синь,
когда разъя́снится над нами,
не отразится в их зрачках —
все эти люди безголовы.
И я от бочки с — шарах,
смог подобру-и-поздорову.