7:0 или даже больше

Полузащитник, виртуоз мяча,
кудесник штанги, лейтенант динамы
промахивается — и стрекача
(«Отмщу мячу!») за ним. Трибуны — дамы:
потворствуют хавбеку («Дорогой
желанный, ты куда? а мы? а с нами
поворковать?»). А он, сминая вой
(«Он топчет нас!»), по дамам не ночами —
днём игровым — при двух сплошных нулях
несётся за обидчиком. И дамы
скандируют, надувшись («В кобелях
есть что-то несказанное»), в тамтаты
бия до крови лицами в любви
(любовь ещё возможна, ей эксцессы
указ ли? — не указ: да оторви
хавбек мадаме руки, на протезы,
как Команечи, вскочит и пойдёт
просить полузащитника погладить
в интимнейшем из мест, а на завод,
танк собирать, не стронется. Внакладе
не будет! Он залезет. Он такой.
Она такая, эта страсть к хавбеку).
На этом вой («Он топчет нас») на вой
(«Не дать хавбеку — как в библиотеку
прийти и не читать запоем про
какого-нибудь графа монтекристу!»)
сменяется, сменяется пестро,
сменяется румянцами, смолисто
блистающими на трибунах щёк,
сменяется на вой («С разгромным счётом
7:0, 7:0, не меньше, кобелёк
хавбек хочу!»), сменяется улётом:
хавбека попридерживают и́
хавбеку отрывают только ноги.
Теперь хавбек — вратарь, и до 8-ми
счёт усыхает. Дамы, как магоги.