Стрелялись мы.
Евгений Баратынский
О господи, нам нужен переводчик!
Что, что он там лопочет? «Бог подбит»?!
«Одной стрелой»? «И стонет голубочек»?
«И красный — впредь мерило тех орбит,
где Он кружи́т всем головы и судьбы,
и целиться пожалуйте туда»?..
А солнце с запада, о да, взойдёт. Да будь бы
всё это так, нам был бы знак, — беда
одна не… Господи! Снег. Выдержанный в красном.
В июле. Вдруг. Пошёл. Как он на вкус?
Кефалью отдаёт? Перед соблазном
признать, что это так, не удержусь,
но кто из нас засматривался рыбой,
летящей в небе там, где снег растёт?
Слепые, несомненно, но под дыбой.
Другие мысли? Что если налёт
багряной непогоды нам не снится —
и Он ел рыбу, прежде чем Его
изранил этот? Люди, не ехидца
должна гулять по лицам, а вдовство
и безотцовство, это же острее
всемирного потопа. Образá!
Несите. Наплевать, да хоть в ливрее.
Что, что он там бормочет? Ни аза
не разбираю. Узнаёт?! А тучи?
«Да я́сно было»? «Коренной стрелок:
в туза со ста шагов, а нахлобучу»?
«Стрелялись мы: я, Ни́мрод, и он, Бог»?! 
