ПВЦ

«Ни души. Никого. Хоть шарóм». — Ножниц стуки
по трубе пробираются сверху вниз,
снизу — в стороны света, о снега звуки
(кру́пы наискось сыплют, из-за кулис
беспокоясь: а ну как чернят, изведав
счастье встречи) на окающих до дыр
протираясь, и Север, дремот и пледов
не снимая, у óкон застыл: визир
на костры обратив, чьи сигналы я́сны.
Горько пьёт и плюётся не только Юг.
И вода в батарее, услышав «гасну»,
холодеет, — Восток, кипяток, мамелюк,
разгрустится — звезду занавесит, в силах.
Запад мудро бубнит своё:
«Завтра, завтра». Зелёных милых,
человечных услышу, увижу. О,
стук такой подниму, что кройке,
порке, стрижке, шитью — конец.
Закрываю окно и глаза — и к койке:
завтра, завтра давай, пришлец.