Пообрываю гóловы читателям,
на эту запашистую строку —
«Во что бы то ни стало забрюхатеем
большим и толстым животом, во мгу
ввалившись над разинутым варением
из черноплодной ррр, пока он чай
готовит и, подкошенный сужением
в артерии, стекает невзначай
по стенке нá пол, кипятку сочувствуя
(тот, промочив колени, охладел
к заварочному чайнику), “отсутствую ль
я в этой сцене с кучей децибел
от сотрясенья воздуха над банкою
крылами мух в бараний рог гнутья
законченного смертного молчанкою,
ведь он не я, не я, не я, не я, не я?” —
гадая безучастно и безвыходно», —
слетевшимся на этот солнцепёк
поэзии, гадая столь неслыханно,
хорош он — или я их лишь развлёк. 
