Наперечёт

Доктор, я — старательный писец,
вы же — ангел смерти; мы поладим:
я робею, обитаю татем,
занесёте нож — законопатим
смехом дыры в слове «наконец».
.
С вами мне не больно, разве что
выпишите впрок сосуд «Агдама»,
сбегаю, глотну, признаюсь: мама,
отнимайте что-нибудь, там хлама… —
это больно, острый нож, но о
.
лае от порезов и конца
нé для чего волноваться — устно
лишь зайдусь от смеха, смехом хрустну:
«С вами стыдно выть»; а дальше гнусно:
«Покажите грудь, — и у резца
.
чикаться желанье отпадёт».
На письме же — вот бумажка, кстати, —
я немею: «Правую оставьте;
я писец и закоснел в цитате
“пушкины у вас наперечёт”».