Больше не может

Вот человек, но он с ума сошёл,
наверное: он ищет спирт и ватку,
он просит шприц, который он внакладку
с болиголовом примет внутрь. «Пошёл, —
он говорит, — ты нá, я не Сократ;
я сам хочу». Болиголов в бутылке
трепещет вслед руке: «Слегка поджилки
трясутся, да, но не отговорят —
уехал человек…» — И он не спит
семь дней-ночей, и больше он не может.
«Уж ждёт болиголов, а рожи гложут:
твоя и всех обычных; чёртов стыд:
нормальные, я порчу вам нормаль.
Да дай же шприц и покажи, куда мне
— а хочешь сам? — втыкать. А глупо ж камни
вшивать в пальто, которое «приталь»
просил её, и прорубь на реке
искать, на электричке прежде к речке
переться час?» И водки в человечке —
с мениском и стекает, в сапоге,
я слышу, плещет. «Больше не могу,
не предлагай мне водки вместо амбы,
надраться и возрадоваться — штампы
словесности, налей её стишку».