Небось

(Но это желанье расстрела,
того, кого лучше не знать,
не видеть, забыть, угорело
бежать, если их благодать
гвоздём ковыряет в тех дырках,
которыми мы познаём…
подальше по шпалам в придирках
к себе, потому что живьём
чуть было не дался… бродяжа
туда, где тайга, река, мох
и люди, которые даже
не знают, а кто теперь бох,
сиречь прокурор, только палец
подносят к губам: «Замолчи.
И знать не хотим, занзибарец».
Топтыгин, сосед их. Бичи,
когда голодны, но здоровы.
И этот дурак винтокрыл,
когда на покровы и кровы
бросает брандскугели. «Стыл?
Небось отогреешься, малый.
Поспи-ка три дня у костра.
Ведь ты не гиббон? не хожалый?
не зэк-ветеран, чур-чура?..»
Но это желание к стенке
на Красной поставить их всех…
Смогу ли не вы́рыдать зенки?
вернётся ли к мальчику смех?)