Когда мелком рискуешь на стене,
а нету места — занимаешь у асфальта,
потом, закончив, даришь ребятне
и куришь под балконом с контральто,
которое, прервав вечерний дождь,
прикрикнет нежно: «Где же ты, На Зависть!»
и, зонт раскинув, пробирая дрожь
за недоверие, вернее, её завязь,
разлитую с седьмого этажа,
как суп в тарелки, на твои коленки,
нырнёт и, воробьёв до слёз смеша,
опустится в обличии шатенки,
хотя ещё вчера была цветной,
как полукружие из радужной разгадки,
и тут же, взяв под руку, вперебой
вокализируя от встречной лихорадки,
не утерпев, шепнёт: «Мы будем на Луне!
Ну потому что очень, очень надо»,
не говори ей, что погибнешь на войне, —
она сама сойдёт на нет в блокаду. 
