Вот эти строчки, утренней рукой,
падучим росчерком, рассказывают нечто:
¹о листике с недавней пачкотнёй
на обороте, что остроконечно
твердила звук, когда входили те,
кто ещё входит и ещё умеет
не рассмешить, нó… «Нет, на па-де-де
я не решусь». — «Тогда одна!» Немее,
заядлей делаюсь и ломкий её звук
строчу: четы́ре четверти упрямы,
чернилам больно, я четверорук, —
и лист пересекают эхограммы
«три», «антрашá»… «Что это было, эй?» —
«Сама не знаю!» Всё равно спасибо;
теперь, мой одуванчик*, уцелей,
отважься, тереби; и лист озимо
белел, пока у слова «пачкотня»
не появился смысл. ²Об обороте
листа, который бережно синя,
покуда понедельник и работе
все те, кто входит, отданы, хочу
то скомкать, то увлечь хотя бы строчкой
потехи с содержанием. И у
меня выходит, вышло, вот и точка
(А может, и не нечто, а ничто.) 
* Жёлтый? У забора?..
