Наброски-1*

1
Встречаясь, тени обнимаются так крепко,
что не понять, где пистолет, а где весло,
и кровь на физкультурнице как лепка,
а то, что красная, — так это повезло:
отличие от лётчика заметят —
он побелел, ему окопы светят.

2
Ей сносу нет, хотя и не атлант, —
той гипсовой, беременной лопатой:
убрать весло — и вот она гидрант,
а в каске под коня падёт с гранатой.
Искусство дойки, лепки и гнутья
раздольного холопского житья.

3
Хвостом вперёд летела за рисунком
на сочных крыльях, машущих: «Я друг!», —
надеялась ввести в обман: а вдруг
она — обéд, и чьим-то слюнкам
течь, радуясь богатому столу.
Так оба стали слéпком на мелу.

4
Ах, эти сцены библейские,
как вечеринки в Майданеке:
до смерти и не расейские
Авеля бьют в коноплянике;
деток своих, чтоб наесться,
матери варят без дрожи,
это должно им зачесться
на небесах (правда, Боже?);
как убивать пуще прежнего? —
вот, получите инструкции:
на все лады — разных грешников,
прочих — при экзекуции.
Библия с монтировкою.
Ах, эти песни неловкие.

5
Времени́те время от времени,
канительтесь с этим почаще,
колотите себя по темени:
я вновь жив — и опять настоящий!
Утром с постели с песнею:
вот бы загнуться на полюсе,
это куда стипль-чезнее,
чем рад стараться от болести!
Время шагает под горку,
надо успеть до уборки.

6
Кот наплакал мозгов.
И был таков.
Лежат потерянные.
Вряд ли благонамеренные.
Всё-таки кот — знаете ли, самец кошки.
Завести в доме — что-то вроде подножки,
Вечно падаешь, наступая.
Очень, очень опасно.
Рухнул, побежал за мечтой в гипсе и умер — и всё, всё, всё напрасно:
Ни надежд больше
На освобождение Польши,
Ни веры в эту самую Фигнер,
Которая доисторический киллер,
Потому что с государём надо что-то делать,
Не знаю, можно и отметелить,
Но лучше, ей-богу, призвать к ответу,
Типа: падла ты, живём без рассвету,
Понял?
Давай-ка, если слимонил, —
Делись с народом,
Не будь уродом…
Сорьки, в облаках витаю,
Запятая,
Как запах весны,
Пацаны,
Как смерть над нервнобольным
По праздникам и выходным,
То есть неотвратимо,
Как (Хиросимы не дождётесь) Цусима.
Короче: мозги небесспорные (сомнительные, ясно?) и их мало.
Даже для микроцефала.
Катастрофически.
Говоря клинически,
На вид рассудок, но явно куриный,
С такими ни на одной викторине…
Эх, да чего там,
Выглядят типичным отходом.
А то, что потерянные (ну хорошо, покинутые),
Так это потому что вынутые.
А кота отловим! И полюбопытствуем
(Вежливо, без ехидства,
Но настойчиво — впрочем, без лишней боли):
Так ты не сибирский, что ли?