Строй матерьялы, ветер, и сдувай собак,
в мороз гони двуногих на природу,
а будут рыпаться — вали на непогоду,
а не поймут, чего уж, приналяг —
снеси хоть кол на голове многоэтажку,
пускай живут сто лет, но нараспашку,
как эти… как их… содержатели пальто,
весной растрёпанно трусящие к припёку,
и жители тельняшек, самотёком
стремящиеся к каждому манто
на заголительнице собственного тела,
вот кто уж всем ветрам без артобстрела;
строй их поротно, вылезших силком,
пусть вволю дышат и румянцем обрастают,
под инеем, росой, листвой вменяют
себе в обязанность хотя бы нагишом
льнуть к проруби под бризы Оймякона.
«Хоть в прорубь!» вместо «есть», — и мне спокойно. 
