Чем может статься этот взгляд насквозь
любимого лица у входа в воскресенье,
не распознать, когда оно поврозь
с руками, не начавшими вторженье,
и острыми коленками вдали —
из сна не дотянуться, так красивы,
лишь под ресницами стараются шмели,
и только это выглядит правдиво,
да где-то на краю земли, в окне,
петлять по тучам хочется планете,
и это подозрительно вдвойне:
на бледном небе столько глаз во цвете,
но кашей смеха полон уже рот,
и губы прорывает, — наконец-то
я знаю, что Земля вот-вот замрёт —
и вновь закружится. Как тут не заглядеться. 
