Есть

Есть человек, который просто есть —
и ходит по пятам за солнцем днями,
и рад тому ужасно, и невесть
что делает, уверен. А ночами —
как ты и я, заблудший, никакой:
вернётся сó свету, грызёт себя и пальцем
дыру в виске проходит, и конвой
(как ты и остальные сострадальцы)
зовёт: держите семеро, а то.
В потёмках забежит — не скомороший,
а соль земли, а наш: не ев, в авто —
и до утра бомбит со жжёной рожей
(и как к нему садятся? — Uber, как).
Заявится ни свет: я всё, я палый.
И в кандалы, и спать, и полунаг —
а всё равно чуть свет за зазывалой,
за первым ваттом на квадратный эм,
отправится, усторожи́в охрану
(ты и другие спать горазды), чем
переволнует вновь, в ночи нагрянув:
опятьпосветумыкался, у всех
нормальные, зачтомне, впрочемною,
кудаполезнейнездоровыйсмех:
меня за солнцем вытащишь с собою?